Dolor

            Quién me dice a mi
        que en las suertes
    lejanas a toda lidia
        sea un asta tan afilada como la palabra
        la que parta el corazón en tres.

            Quién me dice       
            que no es el quebranto
        a tanto hedonismo.

En los placeres
que divulgaste hay notorias
insatisfacciones; creo que ajenas.

Mis manos están nerviosas

como en lejanía a mi cuerpo.



        ¿Por qué? pregunto, Por qué.